Que a memória tem vida própria

Sempre que chega essa época do ano tenho lembranças incontroláveis no fim do dia, no friozinho que é bom de sentir sem proteção, de uma época sofrida que deixou muita saudade. Era sozinha e morava num lugar pequeno que a muito custo, aliás, pouco, já que o dinheiro era escasso, tentava arrumar com cores e faxinas constantes. Tinha minha TV, minha gata, meus livros e meus CDs que ouvia como nunca mais tive oportunidade de desfrutar tão de bem comigo mesma, sonoramente triste e consciente da estranheza que aquele gosto pela solidão continha. Não era solidão dessas que afundam e isolam. Foram momentos só meus que hoje relembro através da pele quando o vento do outono sopra pela minha janela que insisto em manter aberta e em meus trajes , ainda de verão, que minha mãe sempre criticou: “Põe uma calça, menina! Tá frio!” Gostava de aproveitar de estar só pra escrever. Ah, e como escrevia naqueles dias em que sentia com arrepios os arrebates da ira, do cansaço pelo trabalho e a caminhada voltando pra casa decepcionada com a falta de dinheiro pra abastecer o carro parado na garagem. Foi assim, caminhando pra casa pelas ruas escuras encobertas pelas árvores de Maringá que tomei grandes decisões e planejei encher a casa de amigos quando me cansasse de estar só. E foram várias vezes que limpei o chão sujo, e vários cinzeiros quebrados, e copos que precisei repor, e desculpas com os vizinhos pelo barulho, e muitas manhãs de trabalho sonolento que me fizeram perceber que estar acompanhada era tão bom quanto estar sozinha.